No hace falta excusas
Ni pretextos que expliquen o aturdan
Lo lograste,
Después de intentarlo tanto
Lograste la herida perfecta
La mortal
La irremediable.
Me quedé con los brazos a media asta
En luto por mi amor que amaba.
El dolor es la intensa ilusión de haber creído en mis fantasmas
Lo mejor de ti, fue lo que inventé
Lo que mentí
Para llenar mis fantasías de ser amada
Ahora, sólo vistes de extranjero
Nada en mi reconoce tus gestos
Eres un idioma extraño
Un desierto
La piel que cambio
Un fútil silencio
Escondiéndose del miedo
Acalambrado
Acalambrado
Dos abismos que miran hacia dentro
El reverso del hombre deseado
Eres ausencia espesa
Oleosa,
Que resbala por mis manos
Eres amor del muerto
Despedido y enterrado.
2 comentarios:
Ese dolor se irá.
Aunque sea a base de poemas y de tristezas.
Resucitarás.
Tienes una hermosa alma y volverás a florecer.
Una y otra vez.
Muackkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk
Me encantó tu poema...
Fuerte... y que habla del dolor de una forma muy oura11
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